No sé ustedes, pero yo tengo mi propia Ratatouille. Una personita dulce (pero no peluda) que cuida de mí. Se me trepa cuando es necesario corregir el camino, me jala del cabello suavemente y me dice por aquí, por acá, esto sí, esto no.
No, no me enseña a cocinar pero sí me dice qué condimentos, qué ingredientes y qué formas son necesarias para que las cosas salgan bien. También me dice qué condimentos, qué ingredientes y qué formas son necesarias cuando las cosas se joden. Digo, porque hay veces que las cosas así, se joden. Pero hay forma de que se sientan cada vez menos hasta que al final sólo quede un rumor.
Mi Ratatouille me hace reír, me hace conversar y se hace escuchar: ya sea en una ventanita de la compu, en el teléfono o en mensajes de celular. Se hace presente. Mi Ratatouille me corta el cabello, me ayuda con mi tinte y me dice qué sombras quedan más a mis ojos. Mi Ratatouille tiene una casa de colores y un jardín bello, un hijo de casi tres años y mucha, mucha habilidad para hacerme reír.
Yo, quisiera ser su Campanita, pero no tengo las piernas ni los muslos necesarios para el trajecito; a lo mucho, creo que soy su Pepe Grillo, pero un buen Pepe Grillo, ¡eso sí!
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