Qué suave cuando quien menos esperas, va a tu casa preocupado por tu salud y te dice "vamos a solucionar esto sealoquesea, tú-no-te-preocupes" y te abraza fuertefuerte.
Qué suave cuando insiste hablar en plural.
¿Seguirás sosteniendo ese muro que te separa de él?
No lo sabes.
Pero qué suave no estar sola cuando crees estar sola.
Qué suave cuando el miedo es sólo una página en un viejo libro.
31.8.04
29.8.04
SON CIENTOCUARENTA (tantos en tan poco)
Hoy domingo 29 de agosto, después de comer la rica comida china del restaurant nuevo de la colosio, me siento a escribir un post que vengo marinando desde anoche. Y al entrar al dashboard, ¡oh sorpresa:! hay cientocuarenta posts publicados ya.
Cientocuarentaveces que he entrado a este lugarcito a decir lo que se me ocurre (que regularmente no es nada serio ni mucho menos inteligente). Cientocuarentaveces que he platicado todas las barbaridades que me ocurren, que observo, que siento, que sufro, que gozo, que aprendo, que experimento, que vivo, vivo, vivo.
Porque vivo. Vivo y escribo. Escribo porque vivo. Vivo porque escribo. Y que me regañen los de la sociedad general de escritores por pensar que la escritura es también un acto de sanación, no me importa. Mi escritura me sana, me alimenta y lo mejor: me divierte porque me recuerda quién soy yo.
Son cientocuarenta. Los lectores no son cientocuarenta. Pero son. Pero escriben y me dicen lo que piensan y ponen sus recaditos en mi Tag. Y hay lectores que cuando me ven en la calle me dicen, Sylvia me gustó tu post de...
(sylvia suspira)
Ay, soy cientocuarenta veces yo en este blog...
Cientocuarentaveces que he entrado a este lugarcito a decir lo que se me ocurre (que regularmente no es nada serio ni mucho menos inteligente). Cientocuarentaveces que he platicado todas las barbaridades que me ocurren, que observo, que siento, que sufro, que gozo, que aprendo, que experimento, que vivo, vivo, vivo.
Porque vivo. Vivo y escribo. Escribo porque vivo. Vivo porque escribo. Y que me regañen los de la sociedad general de escritores por pensar que la escritura es también un acto de sanación, no me importa. Mi escritura me sana, me alimenta y lo mejor: me divierte porque me recuerda quién soy yo.
Son cientocuarenta. Los lectores no son cientocuarenta. Pero son. Pero escriben y me dicen lo que piensan y ponen sus recaditos en mi Tag. Y hay lectores que cuando me ven en la calle me dicen, Sylvia me gustó tu post de...
(sylvia suspira)
Ay, soy cientocuarenta veces yo en este blog...
28.8.04
LADIES NIGHT (para subir el ¿ánimo?)
El cachi invitó a Natalia al bar en que toca. El cachi toca. Natalia me invitó a mí. Yo estaba medio down. Nos arreglamos: falda, zapatitos, color en los labios. Pasamos por un amigo que también andaba igual, pero yo creo que estaba más down que yo, pues no quiso ir.
Llegamos al planeta de los deportes, un lugar lindo y deportivo. Al ratillo llegó el cachi y ellos mientras ellos platicaban yo pensaba en la inmortalidad, en la insoportable levedad del ser y en la liviandad de los sentimientos, o sea: en estupidez y media. Esa estupidez y media que pasa por la mente de los seres humanos cuando andamos down.
Luego se despidió. Hora de la primer tanda. A ver qué tal tocan, dijimos. Yo, estaba muy dispuesta a oír música que me sacara de mi estado insoportable. Pero:
Créanme, escuchar antes que nada Yellow de Coldplay y despuecito Don´t let me down de The Beatles no llevan a nadie a un lugar de armonía y grandes esperanzas. Nel. Pero:
Nos fuimos a casa. Dormimos. Y un sueño mucho más poderoso que mi alma me permitió amanecer con un rostro amable y contento. Grandes esperanzas.
¡Ya es sábado! ¡Que me echen a coldplay, a los beatles y hasta joséalfredo, el down ya se fue!!
Sylvia ha vuelto.
Llegamos al planeta de los deportes, un lugar lindo y deportivo. Al ratillo llegó el cachi y ellos mientras ellos platicaban yo pensaba en la inmortalidad, en la insoportable levedad del ser y en la liviandad de los sentimientos, o sea: en estupidez y media. Esa estupidez y media que pasa por la mente de los seres humanos cuando andamos down.
Luego se despidió. Hora de la primer tanda. A ver qué tal tocan, dijimos. Yo, estaba muy dispuesta a oír música que me sacara de mi estado insoportable. Pero:
Créanme, escuchar antes que nada Yellow de Coldplay y despuecito Don´t let me down de The Beatles no llevan a nadie a un lugar de armonía y grandes esperanzas. Nel. Pero:
Nos fuimos a casa. Dormimos. Y un sueño mucho más poderoso que mi alma me permitió amanecer con un rostro amable y contento. Grandes esperanzas.
¡Ya es sábado! ¡Que me echen a coldplay, a los beatles y hasta joséalfredo, el down ya se fue!!
Sylvia ha vuelto.
26.8.04
ÁRBOL DE LIMAS (atención nacidos en sep.13-22)
ÁRBOL DE LIMAS (la Duda) -
Acepta lo que la vida le da de una manera muy compleja, odia pelear, el estrés y el trabajo, pero le disgusta la pereza y la ociosidad, es suave y sabe ceder, hace sacrificios por los amigos, de mucho talento pero no suficientemente tenaz para explotarlos, se lamenta y se queja a menudo, es una persona muy celosa pero leal.
Acepta lo que la vida le da de una manera muy compleja, odia pelear, el estrés y el trabajo, pero le disgusta la pereza y la ociosidad, es suave y sabe ceder, hace sacrificios por los amigos, de mucho talento pero no suficientemente tenaz para explotarlos, se lamenta y se queja a menudo, es una persona muy celosa pero leal.
TENGO (otro relatillo)
Tengo seis años y estoy en la sala. Veo la tele. Papá se acerca y me dice “Tengo que dejarte, pero te amaré siempre”. Mi madre, a mi lado, llora desconsolada. Siento algo en el pecho y no sé qué es. Tengo ganas de llorar y no sé por qué.
Tengo frenos en mis dientes y siempre que leo me duele la cabeza. Mamá dice que necesito lentes, como ella. Tengo diez años y a los diez años no eres el más popular si usas frenos, lentes y no tienes papá. Tengo ganas de ser otro.
Tengo que hacer este examen y no puedo concentrarme, tengo que pasarlo para poder entrar a la secundaria. Tengo miedo. ¿Y si no lo paso? Estoy rodeado por otros de mi edad que sí tienen respuestas pues no dejan de escribir. Tengo que escribir y no sé qué. Tengo ganas de dejarlo todo.
Tengo un reporte en disciplina y una madre que nunca me lo perdonará, ¿No te da vergüenza?, me repite. Yo no tengo forma de explicarle. De decirle que no podía permitir que los del salón me siguieran llamando maricón frente a Luisa. Tengo que aceptar su castigo, no participaré en la pastorela. Iba a ser José y Luisa iba a ser María. La iba a tomar de la mano. Tengo que decírselo a la maestra y no sé cómo. Tengo que.
Tengo pocos amigos y no tengo novia. Todos saben qué van a estudiar cuando terminen la prepa y yo no tengo idea. Tengo una extraña relación con las matemáticas: cuento mis pasos, cuento las letras de los nombres, las personas dentro de un salón, las veces que la maestra de inglés dice “Be quiet”. Tengo que dejar de hacer esto.
Tengo que estudiar y como no supe qué elegir mi madre me inscribió en Ingeniería civil. ¿Por qué no me inscribí en Física o Matemáticas? Fácil, porque no tuve ganas de discutirlo con mi madre. A veces tengo ganas de dejarlo todo.
Tengo un sabor amargo en la boca todo el día, todos los días y el mismo hueco en el pecho de cuando tenía seis años. Tengo una mujer que a veces me permite tocarla y un hijo que apenas comprendo. Tengo que tomar esa maleta. Tengo que dejarlo todo, tengo que decirle: “Te amaré...”.
Tengo frenos en mis dientes y siempre que leo me duele la cabeza. Mamá dice que necesito lentes, como ella. Tengo diez años y a los diez años no eres el más popular si usas frenos, lentes y no tienes papá. Tengo ganas de ser otro.
Tengo que hacer este examen y no puedo concentrarme, tengo que pasarlo para poder entrar a la secundaria. Tengo miedo. ¿Y si no lo paso? Estoy rodeado por otros de mi edad que sí tienen respuestas pues no dejan de escribir. Tengo que escribir y no sé qué. Tengo ganas de dejarlo todo.
Tengo un reporte en disciplina y una madre que nunca me lo perdonará, ¿No te da vergüenza?, me repite. Yo no tengo forma de explicarle. De decirle que no podía permitir que los del salón me siguieran llamando maricón frente a Luisa. Tengo que aceptar su castigo, no participaré en la pastorela. Iba a ser José y Luisa iba a ser María. La iba a tomar de la mano. Tengo que decírselo a la maestra y no sé cómo. Tengo que.
Tengo pocos amigos y no tengo novia. Todos saben qué van a estudiar cuando terminen la prepa y yo no tengo idea. Tengo una extraña relación con las matemáticas: cuento mis pasos, cuento las letras de los nombres, las personas dentro de un salón, las veces que la maestra de inglés dice “Be quiet”. Tengo que dejar de hacer esto.
Tengo que estudiar y como no supe qué elegir mi madre me inscribió en Ingeniería civil. ¿Por qué no me inscribí en Física o Matemáticas? Fácil, porque no tuve ganas de discutirlo con mi madre. A veces tengo ganas de dejarlo todo.
Tengo un sabor amargo en la boca todo el día, todos los días y el mismo hueco en el pecho de cuando tenía seis años. Tengo una mujer que a veces me permite tocarla y un hijo que apenas comprendo. Tengo que tomar esa maleta. Tengo que dejarlo todo, tengo que decirle: “Te amaré...”.
Y NO HALLO (sino la palabra que huye)
El colmo es que se supone que tú escribes, que tú sabes un poco de usar palabras. Se supone que tú sabes qué decir pero no lo dices porque en realidad no sabes cómo decirlo, cuándo decirlo, por qué decirlo. Y no hallas sino la palabra que huye, que se escapa de tus manos, que se esconde en todos los rincones posibles sin asomar si quiera un poco de ella.
Y él te dice que lo elijas a él (ya que no en ésta, en otra vida) que lo elijas a él y no a tus miedos. Él te dice que te quiere aunque sabes que hablar con él es una ruleta rusa. Él te dice aquí estoy, no me he movido, pero tú nunca lo encuentras, se ha movido. Él te dice que lo elijas (¿en un futuro?, ¿dijo en un futuro?).Y tú, sin palabras. Porque las palabras, ya viste, están atrasito de tus miedos.
Tú no encuentras sino la palabra que huye.
Y él te dice que lo elijas a él (ya que no en ésta, en otra vida) que lo elijas a él y no a tus miedos. Él te dice que te quiere aunque sabes que hablar con él es una ruleta rusa. Él te dice aquí estoy, no me he movido, pero tú nunca lo encuentras, se ha movido. Él te dice que lo elijas (¿en un futuro?, ¿dijo en un futuro?).Y tú, sin palabras. Porque las palabras, ya viste, están atrasito de tus miedos.
Tú no encuentras sino la palabra que huye.
25.8.04
RULETAS RUSAS (no tan bellas como las muñecas)
OP transcribió en su blog una cita de Enrique Vila-Matas que dice: "Descolgué el teléfono con cierto miedo. Después de todo, el teléfono siempre es una ruleta rusa". ¿A poco no es para leerla y leerla y leerla?
Por supuesto que pensé en todas esas veces que para mí levantar el teléfono, leer un e mail, una tarjeta (acompañando un ramo de flores) o abrir la puerta, fue una ruleta rusa. MUY rusa. ¿Cómo se puede ser tan rusa?
Quise reflexionar en todas las veces que mis interlocutores (esa estela de exes que una siempre se carga) también experimentaron una ruleta rusa al tomar mis llamadas, abrirme la puerta, leer un e mail o la dedicatoria de un libro. Pero no lo hice. Hacerlo hubiera sido tambien una ruleta rusa.
Lo mejor es, pedirle su varita mágica a un hada madrina y convertir mis ruletas rusas en muñecas rusas. Así, la vida sería más divertida.
¿Dónde dejé el teléfono del hada?
Por supuesto que pensé en todas esas veces que para mí levantar el teléfono, leer un e mail, una tarjeta (acompañando un ramo de flores) o abrir la puerta, fue una ruleta rusa. MUY rusa. ¿Cómo se puede ser tan rusa?
Quise reflexionar en todas las veces que mis interlocutores (esa estela de exes que una siempre se carga) también experimentaron una ruleta rusa al tomar mis llamadas, abrirme la puerta, leer un e mail o la dedicatoria de un libro. Pero no lo hice. Hacerlo hubiera sido tambien una ruleta rusa.
Lo mejor es, pedirle su varita mágica a un hada madrina y convertir mis ruletas rusas en muñecas rusas. Así, la vida sería más divertida.
¿Dónde dejé el teléfono del hada?
24.8.04
RAINDROPS (falling on my head)
Ayer, en nuestra ciudad, llovió a cántaros. La familia que componemos mi hijo y yo (qué suave se oye eso de componemos) estaba en casita, levantando el tapete, sacando el agua bajo la puerta, cerrando ventanas y abriendo persianas. Riendo.
Y en eso, los dulces golpeteos. Granizo. Recordé que mi hijo nunca ha visto el granizo, recordé cuando yo conocí el granizo, esa tarde que por vez primera mi mamá me permitió salir a mojarme bajo la lluvia y sentir el granizo en mi espalda, en mis manos. ¿Cómo no hacerlo? Le dije al de cinco: ¿por qué no sales a mojarte en la lluvia? Él me miró con ese asombro del que sólo son capaces los niños, ¿de veras? ¿me das permiso? De veras que hay cosas que los hijos nunca esperan de los padres.
El pequeño fue feliz, su paraguas, su vasito para recoger granizos, su sonrisa grande y bella. Las preguntas no se hicieron esperar (debo comprar una enciclopedia). Estuvimos un rato afuera. La calle se inundaba, los vecinos preocupados y nosotros, los de la casa 7, disfrutando de las gotas de lluvia que caían en nuestras cabezas.
Nos metimos a casa empapados, trapeamos por enésima vez el piso, nos servimos dos vasos de coca-cola (gran pecado) y nos sentamos en el sillón de la sala a observar el transcurrir del agua. Ayer en nuestra ciudad, llovió y observé la lluvia con mi familia compuesta por dos.
Y en eso, los dulces golpeteos. Granizo. Recordé que mi hijo nunca ha visto el granizo, recordé cuando yo conocí el granizo, esa tarde que por vez primera mi mamá me permitió salir a mojarme bajo la lluvia y sentir el granizo en mi espalda, en mis manos. ¿Cómo no hacerlo? Le dije al de cinco: ¿por qué no sales a mojarte en la lluvia? Él me miró con ese asombro del que sólo son capaces los niños, ¿de veras? ¿me das permiso? De veras que hay cosas que los hijos nunca esperan de los padres.
El pequeño fue feliz, su paraguas, su vasito para recoger granizos, su sonrisa grande y bella. Las preguntas no se hicieron esperar (debo comprar una enciclopedia). Estuvimos un rato afuera. La calle se inundaba, los vecinos preocupados y nosotros, los de la casa 7, disfrutando de las gotas de lluvia que caían en nuestras cabezas.
Nos metimos a casa empapados, trapeamos por enésima vez el piso, nos servimos dos vasos de coca-cola (gran pecado) y nos sentamos en el sillón de la sala a observar el transcurrir del agua. Ayer en nuestra ciudad, llovió y observé la lluvia con mi familia compuesta por dos.
23.8.04
OINK OINK (the cochinito movie!)
El Daniel Ruiz es un tipo alto, tan alto, de patillas y lentes de armazón negro. Es muy sonriente y siempre está planeando algo. Hace un año me tocó ir a visitarlo para que le mostrara a los medios (ji ji) su proyecto de cortometraje. Y así, inundó su habitación (de hecho, la de su hermana) de plastilina, mini sets, mesas, mesitas y mesotas, monos, monitos y monotes para crear su mundo. Daniel es pintor, es fotógrafo, es un tipo muy creativo que siempresiempre le sacará a uno una sonrisa.
¿Estás aburrido, enojado o molido por el fin de semana? Visita: www.cochinitothemovie.com
¿Estás aburrido, enojado o molido por el fin de semana? Visita: www.cochinitothemovie.com
20.8.04
P y P (un relatillo)
Paula tiene 15 años y le gustaría que esos raspones del amor pudieran cubrirse con curitas, escribe y sueña, sueña y escribe. Su vida se ha ido llenando de anotaciones al margen, palabritas de mil colores que hablan de lo que le gusta. Todo lo que le gusta.
A Paula le da risa el ballet, pero piensa que Tchaikovsky es la onda. Toma fotos, lee novelas y dice que un día escribirá su historia familiar. Tiene un pasado irlandés, un pasado norteamericano, un presente sonorense y busca un futuro italiano (francés, chino o egipcio).
Paola tiene 16 años y le gustaría tener toda la colección de novelas de Milan Kundera, escribe y piensa, piensa y escribe. Su vida se ha ido llenando de discos de Radiohead, de versos de Heaney, de palabras de viento. De mucho viento.
Paola detesta el ballet, pero leyó la biografía de Tchaikovsky. Ve películas, lee novelas, hace figuras de barro y dice que un día vivirá sólo del arte. Tiene un pasado sonorense, un presente sonorense pero un futuro maravillosamente incierto.
Paula tiene el cabello negro y rizado, usa lentes como los de John Lennon, no entiende la vida sin tenis y dice que las faldas, los vestidos y las blusas con flores son innecesarias. Paola tiene el cabello negro y lacio, usa lentes de armazón negro, entiende la vida porque existen los tenis, la mezclilla y las camisetas negras.
Están en el mismo salón de clases, sentadas una junto a la otra. No han intercambiado palabras porque no se conocen. Es su primer día en la preparatoria. Fingen atención al maestro de matemáticas pero se preguntan por qué escribió matematicas, así, sin acento. Observan al resto de sus compañeros. Los otros, dicen al mismo tiempo en voz alta.
Paula y Paola se miran. Intercambian sonrisas y sus nombres. Pronto van a descubrir que sus nombres no son lo único que se parece en ellas.
A Paula le da risa el ballet, pero piensa que Tchaikovsky es la onda. Toma fotos, lee novelas y dice que un día escribirá su historia familiar. Tiene un pasado irlandés, un pasado norteamericano, un presente sonorense y busca un futuro italiano (francés, chino o egipcio).
Paola tiene 16 años y le gustaría tener toda la colección de novelas de Milan Kundera, escribe y piensa, piensa y escribe. Su vida se ha ido llenando de discos de Radiohead, de versos de Heaney, de palabras de viento. De mucho viento.
Paola detesta el ballet, pero leyó la biografía de Tchaikovsky. Ve películas, lee novelas, hace figuras de barro y dice que un día vivirá sólo del arte. Tiene un pasado sonorense, un presente sonorense pero un futuro maravillosamente incierto.
Paula tiene el cabello negro y rizado, usa lentes como los de John Lennon, no entiende la vida sin tenis y dice que las faldas, los vestidos y las blusas con flores son innecesarias. Paola tiene el cabello negro y lacio, usa lentes de armazón negro, entiende la vida porque existen los tenis, la mezclilla y las camisetas negras.
Están en el mismo salón de clases, sentadas una junto a la otra. No han intercambiado palabras porque no se conocen. Es su primer día en la preparatoria. Fingen atención al maestro de matemáticas pero se preguntan por qué escribió matematicas, así, sin acento. Observan al resto de sus compañeros. Los otros, dicen al mismo tiempo en voz alta.
Paula y Paola se miran. Intercambian sonrisas y sus nombres. Pronto van a descubrir que sus nombres no son lo único que se parece en ellas.
19.8.04
18.8.04
STARS AND STRIPES (for sylvia)
Para compensar el dolor del porta-cidis perdido el Tulio (mi compita de www.aplicate.blogspot.com) me hizo llegar una maravillosa colección de discos en el simpático formato mp3 (musicaparatres?) porque como dice él, el robo de música es el crimen más grave. Feliz estoy con mis discos de:
Badly drawn boy (por fin, por fin!)
Bebel Gilberto (ese que venía en mi disquito de Music Lounge)
Belle & Sebastian (ea, ea)
Camera obscura (qué mieeedo!)
PJ Harvey (porque de aquí a que la concha le devuelva el suyo al victorio...)
Stereolab (chin chin el que no le guste margarine melodie)
The Stills (palabras sabias de tulio el benefactor: lola stars & stripes esta bien chida)
Velvet underground (need I say more?)
Y por supuestísimo: vuelven a mí Tori Amos y David Bowie...
Con esta música ya no piensa una en nada.
Y qué suave es no pensar en nada.
Badly drawn boy (por fin, por fin!)
Bebel Gilberto (ese que venía en mi disquito de Music Lounge)
Belle & Sebastian (ea, ea)
Camera obscura (qué mieeedo!)
PJ Harvey (porque de aquí a que la concha le devuelva el suyo al victorio...)
Stereolab (chin chin el que no le guste margarine melodie)
The Stills (palabras sabias de tulio el benefactor: lola stars & stripes esta bien chida)
Velvet underground (need I say more?)
Y por supuestísimo: vuelven a mí Tori Amos y David Bowie...
Con esta música ya no piensa una en nada.
Y qué suave es no pensar en nada.
LOS AMANTES (bajo el hechizo del espejo)
Natalia descubrió un libro de nuestra pintora favorita: Remedios Varo. En él hay una pintura que yo no conocía: Los amantes. En él una pareja está sentada en una banca, están tomados de la mano. Sus rostros son espejos. No sonríen. El mismo rostro repetido.Un bosque los rodea. Un ligero vapor o una luz parece provenir de sus manos. La lluvia cae, inundándolo todo.
Su rostro es un espejo. Un rostro repetido. Un rostro de ¿aceptación? Un rostro sin expresión. No hay un gesto para la oscuridad ni para la inundación. Nada.
Un rostro repetido.
¿Somos siempre el rostro del amante?
¿Por qué no podemos estar así, uno al lado del otro, sin hablar?
http://www.honmex.com/eros/varo/wallpaper/rv050.jpg
Su rostro es un espejo. Un rostro repetido. Un rostro de ¿aceptación? Un rostro sin expresión. No hay un gesto para la oscuridad ni para la inundación. Nada.
Un rostro repetido.
¿Somos siempre el rostro del amante?
¿Por qué no podemos estar así, uno al lado del otro, sin hablar?
http://www.honmex.com/eros/varo/wallpaper/rv050.jpg
MUSHROOMS (So many of us!, so many of us!)
MUSHROOMS by Sylvia Plath
Overnight, very
Whitely, discreetly,
Very quietly
Our toes, our noses
Take hold on the loam
Acquire the air.
Nobody sees us,
Stop us, betrays us;
The small grains make room.
Soft fists insist on
Heaving the needles,
The leafy bedding,
Even the paving.
Our hammers, our rams,
Earless and eyeless,
Perfectly voiceless,
Widen the crannies,
Shoulder through holes. We
Diet on water,
On crumbs of shadow,
Bland-mannered, asking
Little or nothing.
So many of us!
So many of us!
We are shelves, we are
Tables, we are meek,
We are edible,
Nudgers and shovers
In spite of ourselves.
Our kind multiplies:
We shall by morning
Inherit the earth
Our foot's in the door.
Overnight, very
Whitely, discreetly,
Very quietly
Our toes, our noses
Take hold on the loam
Acquire the air.
Nobody sees us,
Stop us, betrays us;
The small grains make room.
Soft fists insist on
Heaving the needles,
The leafy bedding,
Even the paving.
Our hammers, our rams,
Earless and eyeless,
Perfectly voiceless,
Widen the crannies,
Shoulder through holes. We
Diet on water,
On crumbs of shadow,
Bland-mannered, asking
Little or nothing.
So many of us!
So many of us!
We are shelves, we are
Tables, we are meek,
We are edible,
Nudgers and shovers
In spite of ourselves.
Our kind multiplies:
We shall by morning
Inherit the earth
Our foot's in the door.
17.8.04
¿DÓNDE ESTÁ LA BOLITA? (a ver, a ver...)
Ni modo.
Este va a ser un post médico. Trataré de no entrar en detalles que los obliguen a dejar su torta de jamón que quizá sestén comiendo a esta hora.
Resulta que tengo un mes con mi cuerpo hecho un lío. Y me la he pasado en un ir y venir al médico (qué bien se siente cuando estás como vil derechohabiente esperando tu turno y el médico te conoce y te abraza y te besa la mejilla frente a todos y se ve todo guapo y poderoso con su bata blanca) me la he vivido en un molesto tratamiento de pastillas, pastillitas y pastillotas, con molestias muy molestas y por supuesto la preocupación constante de qué-demonios-tengo.
Ayer el médico (el mismoguapopoderosodebatablanca) me dijo que en efecto probablemente se trate de lo que yo sospechaba que se podía tratar. Una bolita intrusa.Y está suave saber por lo menos que eso que sientes tiene una razón real, que no te lo estás inventando, que no es producto de tu psique... Por lo pronto es sólo una bolita intrusa hipotética.
Así que ahora sólo resta esperar que llegue el 27 de agosto para que me hagan el estudio definitivo y luego el 23 de septiembre para que el especialista me diga qué hacer al respecto, porque -Viva México- no hay citas disponibles hasta entonces.
Por lo pronto, se aceptan palabras bellas y reconfortantes.
Atte. La (aún hipotética) bolita intrusa y yo.
Este va a ser un post médico. Trataré de no entrar en detalles que los obliguen a dejar su torta de jamón que quizá sestén comiendo a esta hora.
Resulta que tengo un mes con mi cuerpo hecho un lío. Y me la he pasado en un ir y venir al médico (qué bien se siente cuando estás como vil derechohabiente esperando tu turno y el médico te conoce y te abraza y te besa la mejilla frente a todos y se ve todo guapo y poderoso con su bata blanca) me la he vivido en un molesto tratamiento de pastillas, pastillitas y pastillotas, con molestias muy molestas y por supuesto la preocupación constante de qué-demonios-tengo.
Ayer el médico (el mismoguapopoderosodebatablanca) me dijo que en efecto probablemente se trate de lo que yo sospechaba que se podía tratar. Una bolita intrusa.Y está suave saber por lo menos que eso que sientes tiene una razón real, que no te lo estás inventando, que no es producto de tu psique... Por lo pronto es sólo una bolita intrusa hipotética.
Así que ahora sólo resta esperar que llegue el 27 de agosto para que me hagan el estudio definitivo y luego el 23 de septiembre para que el especialista me diga qué hacer al respecto, porque -Viva México- no hay citas disponibles hasta entonces.
Por lo pronto, se aceptan palabras bellas y reconfortantes.
Atte. La (aún hipotética) bolita intrusa y yo.
16.8.04
EL VECINO QUE ES PINTOR (and has a dog)
Estaba enfurecida. De esas veces que ni siquiera tirar hielo a la pared (el remedio ese para sacar la neurosis y cuidar los vasos y platos de la casa) era la solución. No tenía ganas de sentarme y meditar en el yoggi way. Así que me puse mis tenis rojos (tan lindos ellos) y salí a caminar.
Mi cara de pocos amigos no duró mucho. Cerca del Oxxo (el único oxxo en toda la colonia) me encontré a un compañero de trabajo paseando a su perro. No sabía que vivía ahí. Recién se mudó, de hecho, recién se mudó a la ciudad pues es de ¿Wisconsin? y entre los Hellos, What are you up to? y Are you sure your dog doesn't bite? Inició una conversación agradable. Sin darnos cuenta llegamos a la entrada del residencial (un largo trecho desde mi casa que es la penúltima de una gran villa), da clases de historia del arte y pinta, me dijo cuando le platiqué que yo daba clases de literatura moderna y escribía.
Y fue suave.
Fue suave encontrarse a alguien que también ha experimentado el hecho de ser el raro de la calle. De regreso él tomó la cuadra a su casa y yo a la mía.
Mi cara de pocos amigos no duró mucho. Cerca del Oxxo (el único oxxo en toda la colonia) me encontré a un compañero de trabajo paseando a su perro. No sabía que vivía ahí. Recién se mudó, de hecho, recién se mudó a la ciudad pues es de ¿Wisconsin? y entre los Hellos, What are you up to? y Are you sure your dog doesn't bite? Inició una conversación agradable. Sin darnos cuenta llegamos a la entrada del residencial (un largo trecho desde mi casa que es la penúltima de una gran villa), da clases de historia del arte y pinta, me dijo cuando le platiqué que yo daba clases de literatura moderna y escribía.
Y fue suave.
Fue suave encontrarse a alguien que también ha experimentado el hecho de ser el raro de la calle. De regreso él tomó la cuadra a su casa y yo a la mía.
13.8.04
PATRONES (a discovery)
Hace poco he descubierto algo sobre mi familia. No importa mucho cómo, ya saben, en todos lados encuentro símbolos, con frecuencia analizo hasta el mínimo movimiento del viento sobre mi cabello.
¿Qué descubrí?
Descubrí patrones. Patrones que se repiten en cada generación. No sé si en todas las familias ocurre (aunque lo más seguro es que en una de cada tres, sí). Verán, la cosa es así. En cada generación de mi familia hay un hombre que se enamora de prácticamente todas las mujeres que conoce, que cambia de mujer como de zapatos. Hablando de zapatos, en mi familia, en cada generación de mi familia, hay una obsesión por ellos. Hubo quien los hacía, hubo quien los dibujaba y hay quien los compra como si fueran garantía única de la felicidad.
En cada generación te encuentras a una mujer valiente y/o a una mujer que sencillamente no sabe cómo esconder su miedo, su miedo de ser. También hay un hombre, un hombre maravilloso con quién te gusta pasar el tiempo, a quien admiras y que en el momento menos esperado se convierte en un ser difícil, complejo, que desaparece un buen día y aparece otro más uno, dos o tres años después.
En mi familia hay mujeres que mueren jóvenes por no saber cómo lidiar con el desamor –o lo que suponen que es desamor-, mujeres cuyo corazón se detiene -literalmente-, y hay mujeres que prácticamente desaparecen, se hacen invisibles para lograr el amor –o lo que creen el amor. ¿Demasiado dramático? Dejémoslo entonces en que hay mujeres para quienes el amor es todo un lío.
En cada generación hay secretos. Hay temas de los que no se hablan, ni en público ni en privado. Y es como estar leyendo un libro al que le faltan páginas. Sin las páginas hay cosas que bien puedes inferir pero definitivamente sientes que algo te falta. Y no sé si todo esto, y me refiero a los patrones no a las páginas, sea un problema, pero sé que me preocupa pues que los patrones se continúen repitiendo sin sentido, que pase el tiempo, se repitan las historias y que nadie las entienda, las entienda realmente como para no repetirse, como para no repetirlas y mejor buscarle por otro lado.
Si alguien sabe de romper patrones favor de comunicarse al 2207504, en Hermosillo...
¿Qué descubrí?
Descubrí patrones. Patrones que se repiten en cada generación. No sé si en todas las familias ocurre (aunque lo más seguro es que en una de cada tres, sí). Verán, la cosa es así. En cada generación de mi familia hay un hombre que se enamora de prácticamente todas las mujeres que conoce, que cambia de mujer como de zapatos. Hablando de zapatos, en mi familia, en cada generación de mi familia, hay una obsesión por ellos. Hubo quien los hacía, hubo quien los dibujaba y hay quien los compra como si fueran garantía única de la felicidad.
En cada generación te encuentras a una mujer valiente y/o a una mujer que sencillamente no sabe cómo esconder su miedo, su miedo de ser. También hay un hombre, un hombre maravilloso con quién te gusta pasar el tiempo, a quien admiras y que en el momento menos esperado se convierte en un ser difícil, complejo, que desaparece un buen día y aparece otro más uno, dos o tres años después.
En mi familia hay mujeres que mueren jóvenes por no saber cómo lidiar con el desamor –o lo que suponen que es desamor-, mujeres cuyo corazón se detiene -literalmente-, y hay mujeres que prácticamente desaparecen, se hacen invisibles para lograr el amor –o lo que creen el amor. ¿Demasiado dramático? Dejémoslo entonces en que hay mujeres para quienes el amor es todo un lío.
En cada generación hay secretos. Hay temas de los que no se hablan, ni en público ni en privado. Y es como estar leyendo un libro al que le faltan páginas. Sin las páginas hay cosas que bien puedes inferir pero definitivamente sientes que algo te falta. Y no sé si todo esto, y me refiero a los patrones no a las páginas, sea un problema, pero sé que me preocupa pues que los patrones se continúen repitiendo sin sentido, que pase el tiempo, se repitan las historias y que nadie las entienda, las entienda realmente como para no repetirse, como para no repetirlas y mejor buscarle por otro lado.
Si alguien sabe de romper patrones favor de comunicarse al 2207504, en Hermosillo...
12.8.04
LADY MESSENGER (lo bueno que yo no trabajo en el ISC)
Ayer por la tarde estaba yo en casita, terminando mi tarea (¿cuánto hace que no escuchan a alguien adulto hablar de su tarea?) cuando sonó el teléfono. Al otro lado de la línea el emisor me preguntó: Que si cómo estaba, qué si qué le había pasado a mi carro (sí, mi carro volvió a fallar), que si cómo le había hecho, que si confiaba en ese mecánico, que entendía que no tuve de momento otra opción, que si qué estaba haciendo, que si ya merito terminaba, que si quería ir con él a repartir invitaciones por toda la ciudad, que luego me invitaba un jugo y un yogurt ahí donde me gustan...
Mis respuestas fluctuaron entre el bien, la batería, el carro de mi mamá, más o menos, que no tuve otra opción, la tarea, sí-ya-merito, ¿invitaciones de qué?, juega, qué rico...
Por lo tanto me quité mi traje de profesora y me puse el de mensajera. A las siete llegó el susodicho por mí y nos lanzamos en la repartición de invitaciones. Esta era una labor que aparentaba ser sencilla. Al final de la noche nos dimos cuenta de que en efecto sólo aparentaba porque ¿saben ustedes cuántas casas no tienen la cortesía de tener su número frente a ella? ¿cuántas calles no tienen la decencia de tener un letrero con su nombre? ¿saben ustedes cuántas personas tampoco tienen la remota idea de cómo llegar a tal o cual calle, a tal o cual colonia?
Descubrimos colonias, gente amable (tan pero tan amable) y gente gritona (tan pero tan gritona). Descubrimos que en el Palo Verde hay más expendios que Farmacias y que en la Modelo hay más farmacias que expendios. Que la numeración es a veces realizadas por ingenieros disléxicos o surrealistas y que a muchas, muchas calles, las definen los baches, las piedras, los animales muertos, la basura y en general el olvido.
Al final, casi a las doce de la noche. Decidí que en definitiva yo no nací para ser mensajera. Al menos no mensajera en Hermosillo...
Mis respuestas fluctuaron entre el bien, la batería, el carro de mi mamá, más o menos, que no tuve otra opción, la tarea, sí-ya-merito, ¿invitaciones de qué?, juega, qué rico...
Por lo tanto me quité mi traje de profesora y me puse el de mensajera. A las siete llegó el susodicho por mí y nos lanzamos en la repartición de invitaciones. Esta era una labor que aparentaba ser sencilla. Al final de la noche nos dimos cuenta de que en efecto sólo aparentaba porque ¿saben ustedes cuántas casas no tienen la cortesía de tener su número frente a ella? ¿cuántas calles no tienen la decencia de tener un letrero con su nombre? ¿saben ustedes cuántas personas tampoco tienen la remota idea de cómo llegar a tal o cual calle, a tal o cual colonia?
Descubrimos colonias, gente amable (tan pero tan amable) y gente gritona (tan pero tan gritona). Descubrimos que en el Palo Verde hay más expendios que Farmacias y que en la Modelo hay más farmacias que expendios. Que la numeración es a veces realizadas por ingenieros disléxicos o surrealistas y que a muchas, muchas calles, las definen los baches, las piedras, los animales muertos, la basura y en general el olvido.
Al final, casi a las doce de la noche. Decidí que en definitiva yo no nací para ser mensajera. Al menos no mensajera en Hermosillo...
11.8.04
OP DE TJ (el prometido post)
OP es de TJ. Hace poco estuvo en OX y creo que nunca ha venido a HMO.
No nos conocemos.
No del todo.
Pero, hey, ¿quién conoce a alguien del todo?
Sé lo que debo saber:
De sus viajes.
De sus letras.
De sus instalaciones.
De sus amigas.
Pero hace poco supe, por ejemplo, que también es herrero. Que su papá es herrero y su mamá poeta. Y no deja darme de vueltas en la cabeza lo divina que puede ser la vida. ¿Se habrá imaginado su mamá que OP fundiría, torcería, detallaría hierro y letra con la misma magia? A lo mejor ella le dijo a él alguna vez en una voz baja y bella: "tuércele el cuello al cisne..." y al pequeño sólo le quedó en la memoria el "tuércele..." y desde entonces mi amigo OP de TJ tuerce, tuerce y retuerce: palabra y hierro.
Palabra y hierro: tan iguales y tan distintos.
OP tan igual y tan distino...
visita: www.omarpimienta.blogspot.com
No nos conocemos.
No del todo.
Pero, hey, ¿quién conoce a alguien del todo?
Sé lo que debo saber:
De sus viajes.
De sus letras.
De sus instalaciones.
De sus amigas.
Pero hace poco supe, por ejemplo, que también es herrero. Que su papá es herrero y su mamá poeta. Y no deja darme de vueltas en la cabeza lo divina que puede ser la vida. ¿Se habrá imaginado su mamá que OP fundiría, torcería, detallaría hierro y letra con la misma magia? A lo mejor ella le dijo a él alguna vez en una voz baja y bella: "tuércele el cuello al cisne..." y al pequeño sólo le quedó en la memoria el "tuércele..." y desde entonces mi amigo OP de TJ tuerce, tuerce y retuerce: palabra y hierro.
Palabra y hierro: tan iguales y tan distintos.
OP tan igual y tan distino...
visita: www.omarpimienta.blogspot.com
UNA VIEJA CARTA (of a day a hated my shoes and hats)
A woman who writes feel so much... dice Sexton en Black art. ¿Cuánto he subrayado esa línea? cuánto hay de cierto y cuánto le he temido al mismo tiempo. Feel so much, I feel so much. A veces tengo enormes ganas de llorar, por lo que no digo y callo, por lo que no escribo y callo, por lo que escribo y calla. A veces me gustaría despertar otra, una menos severa. Una menos yo. Despertar otra que no se meta en tantos vericuetos mentales, otra que no analice demasiado las cosas. Una con más miedo y menos fuerza. Una con más fuerza y menos miedo.
As if cycles and children and islands weren't enough; as if mourners and gossips and vegetables were never enough. Como si la propia existencia no fuera suficiente, como si la constante duda de si es una en donde se debe habitar no fuera suficiente...Never loving ourselves, hating even our shoes and our hats... Hoy no amo mis zapatos.
Y, como dice Myriam, es horrible decidir y descartar cuando se trata de personas, porque al optar o deshechar van en ello nuestros sueños, nuestras fuerzas, las miradas, las palabras... y uno en su obstinación cree que todo eso es renovable, que basta un justo movimiento de empatía en el alma para restituir lo ido (porque alguna drogadavez pensaste que la Justicia Poética Sí Existe).
Y de pronto cae el silencio -o la palabra- como un presagio de soledad que no pedimos. ¿O sí?
As if cycles and children and islands weren't enough; as if mourners and gossips and vegetables were never enough. Como si la propia existencia no fuera suficiente, como si la constante duda de si es una en donde se debe habitar no fuera suficiente...Never loving ourselves, hating even our shoes and our hats... Hoy no amo mis zapatos.
Y, como dice Myriam, es horrible decidir y descartar cuando se trata de personas, porque al optar o deshechar van en ello nuestros sueños, nuestras fuerzas, las miradas, las palabras... y uno en su obstinación cree que todo eso es renovable, que basta un justo movimiento de empatía en el alma para restituir lo ido (porque alguna drogadavez pensaste que la Justicia Poética Sí Existe).
Y de pronto cae el silencio -o la palabra- como un presagio de soledad que no pedimos. ¿O sí?
10.8.04
¿A POCO NO...
han leído la aventura de Sylvia con Piporro en el Pluma Blanca?
Tons, chéquense: www.tragabalas.blogspot.com
Tons, chéquense: www.tragabalas.blogspot.com
LA DIVINA PROVIDENCIA EXISTE (í eñor!)
Sí, existe.
En forma de llantera (al ladito de la carretera).
En forma de dinero (proveniente de un asistente de mi taller de verano).
En forma de llantas (proveniente del dinero proveniente del tallerista).
En forma de lector (que permite que la piratería se reivindique conmigo a través de Bowie y Amos).
En forma de mamá (cuya tarjeta de crédito me permitió adquirir un colchón nuevo).
Oh, Dios, la divina providencia es di-vi-na.
En forma de llantera (al ladito de la carretera).
En forma de dinero (proveniente de un asistente de mi taller de verano).
En forma de llantas (proveniente del dinero proveniente del tallerista).
En forma de lector (que permite que la piratería se reivindique conmigo a través de Bowie y Amos).
En forma de mamá (cuya tarjeta de crédito me permitió adquirir un colchón nuevo).
Oh, Dios, la divina providencia es di-vi-na.
9.8.04
Y SE PONCHÓ (primer día de clases)
Todo iba perfecto. A tiempo. Despertar a las 5 am, bañarse, tomar jugo y fruta, arreglarse, peinado, zapatos, mochila y vámonos que ya son las 6 pasaditas.
Todo iba perfecto. A tiempo. El tráfico tranquilo, los Strokes cantando sólo para mí, lentes oscuros, cabello al aire y ándale que tucs tucs tucs tucs (golpeteo) TUCS TUCS TUCS (golpeteo con volumen).
Disminuir velocidad. Detenerse. Bajarse del carro. Mirar. Lamentarse. Mentar(sela) a la LLANTA.
Ponchada en toda su absolutez.
Todo iba perfecto.
Y bueno, me quedé parada un par de minutos pensando en qué demonios iba a hacer. Mi celular sin saldo, mi trabajo muy muy lejos aún. Ninguna cabina telefónica alrededor. Oooh, my... Miraba al cielo, miraba al piso, miraba a la carretera buscndo una solución y entonces... ahí estaba. En letras grandes, hechas a mano, frente a mí: LLAN-TE-RA.
¿Cuántas posibilidades existen de que una se quede ponchada a las 6:20 de la mañana, en la carretera Hermosillo-Nogales, frente a una llantera?
Y todo salió perfecto. El greñudo de sonidos guturales, enojado porque lo levanté, de la llantera me solucionó el problema en pocos minutos. Llegué a tiempo a mi primer día de clases y aunque estoy preocupada porque ahora tendré que comprar otra llanta (y no tengo dinero hasta el 30 de agosto) esta vez no voy ponerme a pensar si esto de la llanta significa algo o es un augurio, aviso o algo.
p.s. He vuelto a estar línea!!
Todo iba perfecto. A tiempo. El tráfico tranquilo, los Strokes cantando sólo para mí, lentes oscuros, cabello al aire y ándale que tucs tucs tucs tucs (golpeteo) TUCS TUCS TUCS (golpeteo con volumen).
Disminuir velocidad. Detenerse. Bajarse del carro. Mirar. Lamentarse. Mentar(sela) a la LLANTA.
Ponchada en toda su absolutez.
Todo iba perfecto.
Y bueno, me quedé parada un par de minutos pensando en qué demonios iba a hacer. Mi celular sin saldo, mi trabajo muy muy lejos aún. Ninguna cabina telefónica alrededor. Oooh, my... Miraba al cielo, miraba al piso, miraba a la carretera buscndo una solución y entonces... ahí estaba. En letras grandes, hechas a mano, frente a mí: LLAN-TE-RA.
¿Cuántas posibilidades existen de que una se quede ponchada a las 6:20 de la mañana, en la carretera Hermosillo-Nogales, frente a una llantera?
Y todo salió perfecto. El greñudo de sonidos guturales, enojado porque lo levanté, de la llantera me solucionó el problema en pocos minutos. Llegué a tiempo a mi primer día de clases y aunque estoy preocupada porque ahora tendré que comprar otra llanta (y no tengo dinero hasta el 30 de agosto) esta vez no voy ponerme a pensar si esto de la llanta significa algo o es un augurio, aviso o algo.
p.s. He vuelto a estar línea!!
1.8.04
SEX AND THE CITY (obsesión por)
Lunes y Jueves en la casa de la Concha. Un día unos cuantos, el otro día otros cuantos más. El caso es que satisfacemos nuestra sed por el final de la primera temporada y el inicio de la segunda. Sí: Sex and the city. Descubrimos que estábamos equivocadas, no es que cada una de nosotras seamos cada uno de los personajes de la serie. No señorita no. Cada una de nosotras tiene un poco de cada una de ellas. Unas tenemos esta o aquella otra manía, este o aquel gusto, hemos vivido esta o aquella situación, hemos sufrido este o aquel bochorno (aunque creo que ninguna ha tenido experiencias tan intensas como Samantha) (o quién sabe) (nadie confesó nada).
Y me quedo pensando, qué curioso es eso, ¿verdad? Ves algo en tu pantalla chica o en la pantalla grande y ves clarito clarito tu vida o una parte de tu vida (pantalla chica o pantalla grande). También me quedo pensando en lo patético que es, a veces, que lo mejor de la vida lo veas (en pantalla chica o grande) en ves de experimentarlo por ti misma...
Oh, Dios... debo salir más de mi caparazón... No no, mejor de mi capullo y convertirme en una linda mariposa... ¿se puede ser mariposa a los thirtysomething?
Mientras me salen alas y vuelo ligera con el viento acariciando mis antenitas, espero que prontopronto nos invite la concha de nuevo a ver la serie. Y sí, Tulio, Miranda es la mejor.
Y me quedo pensando, qué curioso es eso, ¿verdad? Ves algo en tu pantalla chica o en la pantalla grande y ves clarito clarito tu vida o una parte de tu vida (pantalla chica o pantalla grande). También me quedo pensando en lo patético que es, a veces, que lo mejor de la vida lo veas (en pantalla chica o grande) en ves de experimentarlo por ti misma...
Oh, Dios... debo salir más de mi caparazón... No no, mejor de mi capullo y convertirme en una linda mariposa... ¿se puede ser mariposa a los thirtysomething?
Mientras me salen alas y vuelo ligera con el viento acariciando mis antenitas, espero que prontopronto nos invite la concha de nuevo a ver la serie. Y sí, Tulio, Miranda es la mejor.
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