A QUINCE, A QUINCE

estoy a quince ensayos de terminar la revisión de proyectos.

Mañana, exámenes finales y ya.

YA

(como se nota que se acaba el año, mis posts son cada vez más cortos)

CINCO AM

A esa hora suena mi reloj y yo con todo dolor de mi corazón pero con toda la voluntad del mundo, me levanto, me pongo mis pants (miento, la verdad es que duermo con ellos puestos), camiseta, sudadera, tenis (en el inter bostezo unas diez veces) y manejo hasta el gimnasio de mi preferencia y hago 30-40 minutos de ejercicio.

Regreso a casa bien prendida, me baño, cambio, arreglo, preparo desayuno, pego de gritos para que mi susodicho se levante, se cambie, se desayune y luego arrancamos a las labores educativas y profesionales de cada día.

Pero generalmente 5 o 6 horas después la voluntad, el ánimo y el buen humor se me doblan y estoy en mi escritorio tomando café como si fuera el remedio mágico para despertarme.

Eso de levantarse a las 5 am tiene sus desventaj.. taj... zzz  zzz zzzz zzzzzzzzzzzzz

Y QUE SE NOS CASA

Reí, bailé, platiqué, canté, bailé otra vez y reí más.

Un sábado genial.

I HAVE NO INTENTIONS

Yes, and here they are.

EDICIONES CONFLICTIVAS

Escribí un largo post catártico pero el Blogger me lo borró alegando "ediciones conflictivas", lo tomaré como mandato divino, he de pensar que Blogger está editando mi vida, no mi escritura.

LA PAZ

Y que me dijeron hoy que sí que me voy a La Paz a un curso. Y que, además, me dijeron que me voy con la Lore E. Y que todo esto fue gracias a Madame Luna. Y que estoy muy feliz porque hace siglos que no voy. Y que trataré de catafixiar la agenda para, mínimo, tomarme un café con la mamá de cierta nena que ama a los beatles.

habemus viajus.

C' EST FINI

el semestre

gone

gone with 

the

wind...

Y QUE SUEÑO CON MIS AMIGOS

Estábamos como en una fiesta, juntadita o algo así, de esas medio improvisadas (y sé que era improvisada porque nadie había traído crema la suiza y una fiesta casera en TJ sin crema la suiza no es fiesta). Estaban el Tam, la Lore, la Jenny, la Gaby, el Omar, la Granola, la Abril. Platicábamos, nos reíamos. Luego no sé por qué un sector de las mujeres nos íbamos a un tianguis, decíamos que íbamos por telas que porque una tía del Chamuco vendía unas muy bonitas (yo ni sé si el chamuco tiene tías). Entre tanto pasillo nos perdíamos-separábamos. Me quedé sola, las buscaba y no estaban pero no me preocupaba demasiado (me preocupaba más que no hubiera crema la suiza en la fiesta). Pero de pronto me perdía, no sabía hacia dónde ir, ya no estaba en el tianguis sino en una de esas calles anchas y en subida de la Liber. Miraba a todos ladso y no sabía hacia dónde tenía que irme y, entonces sí, me ponía muy nerviosa (y como acabo de ver Luna Nueva, pues más nerviosa). El caso es que después de un rato alguien me toma del brazo y me pego el susto de mi vida. ¿Quién era? pues era alguien que me salvó una vez que estaba perdida y que me curó el tobillo una vez que me caí y caminé como loca con el tobillo herido, ¿quién, se preguntan? pues El Tambor.

Claro que cuando el Tambor te salva no te abraza y te da un beso y te da palabras de confort, eso se lo dejo a Jacob de LunaNueva. No, cuando el Tambor te salva te regaña todo el camino y te pregunta si ya comiste unas tres veces. Y luego, te da de comer.

No necesitamos ningún Freud para que nos diga que yo extraño a mis amigos y que tengo ganas de que me salveregañe el Tambor.

DOS DÍAS

Señores del Jurado:

Como en repetidas ocasiones lo he dicho, si hay algo que realmente disfruto es dar clases, detesto todo lo demás, pero eso no es ninguna novedad pues siempre he sido honesta sobre los sentimientos encontrados que en mí fluyen cuando se trata de calificar exámenes o sacar promedios. Fuera de esto, la docencia me es grata.

Sin embargo, querido jurado, no puedo dejar de pensar en que dentro de dos días terminamos el semestre, tendré los exámenes finales (y todo lo que estos conllevan) pero seré libre, jurado, seré libre. Tendré que seguirme presentando en mi oficina, misma hora y mismo canal, sí. Pero estoy segura de que viviré mucho más tranquilamente que como lo he venido haciendo desde agosto de este año.

No espero su misericordia, espero tan sólo que no sean duros al juzgarme que tomen en cuenta que mi amor por las aulas es intenso durante el semestre y que, como todo apasionado amor, el nuestro requiere de un descanso.

Dos días, señores del jurado, dos días y ya.

SECUNDARIA

Cuando estaba en la secundaria yo era la más bajita de mi grupo de amigas, todas medían más de 1.70. Para hablarles tenía que estirar el cuello, mirar arriba, levantar la voz. Estar con ellas era perderme o sobresalir. Nunca me sentí menos (metafóricamente hablando, claro). Mi cuerpo era pequeño y medio redondo. Mi madre no me dejaba rasurarme las piernas así que usaba las calcetas hasta la rodilla. Me escondía bajo las telas del uniforme. Mi cabello era largo, me hacía una cola y usaba un fleco gigantesco levantado con grandes cantidades de spray. Ya desde entonces creía fielmente en los tenis así que en vez de zapatos: tenis negros. Me mordía las uñas, mucho más de lo que ahora lo hago cuando estoy nerviosa, usaba aretes pequeñitos. Mis libros favoritos eran El Prisionero de Senda de Anthony Hope y Las aventuras de Sherlock Holmes de Conan Doyle, ambos herencia de mi padre. Tuve un novio al que le decían Puchi y una maestra de mecanografía que nos decía cómo debíamos pintarnos los ojos para vernos inolvidables. Sigo siendo bajita, no tengo amigas que miden más de 1.70 pero aún tengo que estirar el cuello, mirar arriba, levantar la voz para asegurarme de que alguien me escucha.

¿QUIÉN ES?

Cuando uno escribe un libro que surge en inicio de una historia familiar se mete en camisa de once varas. Al menos así me sucedió a mí. Con frecuencia me detenía a pensar si lo que estaba haciendo estaba bien, pues por mucho que haya de confeccionamiento con la ficción uno sabe que la raíz existe y habita una casa y tiene un nombre real. Invasión a la intimidad, me decía yo. A veces me contestaba: es una novela, punto, y seguía escribiendo. Pero la sensación no se quitaba del todo.

Inicié escribiendo una novela que nos explicara por qué mi hermana se nos fue. (El nos es importante). El paso de los meses, la voz de mis tutores me fueron enseñando que mi novela no debía explicar nada. Mi novela, en todo caso, narraba quiénes eran aquellos que se quedaron mientras una hermana se iba.

Ayer, leyendo un artículo, comprendí algo más. No hay tal invasión. Mi hermana tiene su propia historia sobre irse, su experiencia de tomar maletas y dar tumbos por varios países. Yo tengo mi propia historia, no es suya, es mía. La historia es mía y la tenía que escribir yo. Es una historia que contesta a la pregunta ¿quién es la hermana que se queda y que escribe sobre la que se fue?

¿Quién es... ? pregunta básica para el libro que sigue. Otra novela que, sí, tengo que escribir yo. Porque la historia es mía.

Y QUE SE NOS CASA

La conocí hace unos cuatro años. Se veía como la hermana adolescente de una serie de televisión en la cual las protagonistas son dos gemelas revoltosas (a lo Zack y Cody o a lo Olsen Sisters). La hermana que madura a razón de su trabajo y de su relación con sus clientas. La hermana que crece sin que uno se dé cuenta. El día menos pensado conocimos a su novio y juro por dios santito que apenas los vi juntos yo misma dije: he is the one.

No me equivoqué, y hete aquí que la Sofi se nos casa. Hoy es su despedida y se verá hermosa, estoy segura y todo mundo le dará los susodichos sobrecitos y le dará abrazos y le dará tips pero yo como soy una sonsa para hablar y una jota para sentir voy a sentir un rasguñito en el corazón al ver que la peque se (nos) casa pero no me animaré a decirle nada excepto: felicidades.

No es mi hermana menor, pero así se siente.

VAMOS A LA CASA GREGORIO

A la presentación del libro Las estéticas de la mundialización de Juan Carlos Reyna (ese que usté alguna vez vio tocando con nortec). Lo acompaña el Ssini, en la casa gregorio a las 10 el miércoles.

he dicho.

tocará el mo666tro

se venderán libros.

¿QUÉ ERES?

Deshazte de todas tus posesiones. Deshazte de toda tu educación. Deshazte de todo tu dinero. Lo que queda es lo que eres. Hoy, piensa en eso. Cada hora. ¿Qué eres?

HACERSE EL SUECO

No, no se trata de alguna leperada, aunque le suene así y aunque usted tenga la idea de que Suecia produce X-rated movies. Hacerse el sueco es un poco como cuando decimos "hacerse el sordo", "sordearse". Hacer como que no se escucha para deslindarse, evitar responsabilidades, evitar un posible conflicto. Ignorar, pues. ( y si usted quiere saber más, lea esto).

Saco el sueco a cuenta (bendita aliteración o cacofonía) porque últimamente me he encontrado a mí misma menos dispuesta a discutir, menos dispuesta a entrar en cómos por qués, para qués. Se toca un tema escabroso, se toca un punto delicado y me pongo nerviosa. Porque sé que si hablo, lo haré mal, porque 1)soy pésima discutiendo 2) soy una perra discutiendo y a veces termino hiriendo innecesaria y mordazmente 3) soy de corazón frágil e invariablemente termino en lágrimas, por loque dije o por lo que escuché.

Por eso, hay que aprender a hacerse el sueco. Por lo menos un rato, en lo que pasa la rabieta, en lo que pasa la tormenta. Hay quien se hace el sueco de por vida, claro, un grado de conchudez increíble y envidiable, y hay quienes hacemos malos suecos porque por dentro estamos como gallos de pelea guardando los picotazos para otro momento.

¿Hacerse el sueco es como hacerse el wey?
No lo sé. Pero lo segundo sí lo hago bien.

SHINJU

Le llegó una carta de su marido. Habían pasado dos años desde que él le había tomado aversión y la había abandonado. La carta venía de una región lejana. "No permitas que la niña rebote la pelota de goma. El ruido llega hasta aquí. Y me afecta el corazón." Ella le quitó la pelota de goma a su hija de nueve años.


Una nueva carta llegó desde otra oficina postal.
"No mandes a la niña con zapatos a la escuela. El ruido llega hasta aquí. Y pisotea mi corazón."
En lugar de zapatos, le dio a su hija blandas sandalias de fieltro. La niña lloró y no quiso ir más a la escuela.

Llegó otra carta de su marido. Había sido despachada sólo un mes después de la anterior, pero
repentinamente la caligrafía parecía la de un hombre viejo. "No dejes que la niña coma en un tazón de porcelana. El ruido llega hasta mí. Y mi corazón se quiebra." La mujer le dio de comer a la niña en la boca con sus propios palitos, como si tuviera tres años. Y recordó el momento en que en verdad tenía tres años y su marido pasaba días dichosos a su lado.

La niña fue a la vitrina por su cuenta y tomó su tazón. La mujer rápidamente se lo arrancó y lo
estrelló contra una roca en el jardín: el ruido que resquebrajaba el corazón de su marido. De pronto la mujer levantó las cejas. Y arrojó su propio tazón contra la roca. ¿No era éste el ruido que hacía el corazón de su marido al quebrarse? La mujer arrojó la pequeña mesa en la que cenaban en el jardín. ¿Qué pasaba con ese ruido? Lanzó su propio cuerpo contra la pared y golpeó con sus puños. Se tiró como una lanza contra las puertas de papel y cayó del otro lado. Y con ese ruido, ¿qué pasaba?


—Mamá, mamá, mamá.
La niña corrió hacia ella, llorando, y la mujer la abofeteó. ¡Escuchen este ruido!
Como un eco de ese sonido, llegó otra carta. Había sido despachada de otra oficina postal en
otra lejana región. "No hagas el menor ruido. No abras o cierres puertas ni deslices las puertas de papel. No respires. Ambas ni siquiera deben permitir que los relojes en la casa hagan tictac."


"Ustedes dos, ustedes dos, ustedes dos." Las lágrimas corrían mientras la mujer susurraba estas palabras. Entonces ambas dejaron de hacer todo ruido. Dejaron por toda la eternidad de hacer el menor ruido...

Fragmento de "Shinju". Historias en la palma de la mano, Yasunari Kawabata.

YA NO SÉ QUE HACER, DICEN ELLOS

YOGGÍSSIMA

¿Ya les dije que después de más de tres años casi cuatro y después de cuatro accidentes casi cinco finalmente pude volver a yoga? ¿Ya les dije lo feliz que soy con mi clase de yoga? ¿Les he platicado lo bien que se siente retomar el cuerpo, reconocer el movimiento, sentirse feliz por eso que uno hace no excelente, claro pero sí bastante bien?

Pues there you go:

-volví al yoga

-los accidentes me hacen los mandados (el esguince, la fisura, tiempo pasado)

- soy feliz.

Muy feliz.

EL HIJO

El pequeño sujeto.
El de casionce.
El Juanan.
Ha comenzado a vivir su propia metamorfosis emociofamiliar.
Cambios y más cambios que, quiero creer, fortalecen su resiliencia y le ofrecen aprendizaje.
Hemos platicado y le he asegurado lo de siempre, ha sonreído y me ha dicho lo que siempre.
Se me arruga un poco el corazón.

Soy tan jota cuando se trata de mi hijo.

MILÁN EN HERMOSILLO

Y muchos escritores, investigadores, literatos y lectores brillando por su ausencia. Tristeza mucha (por los que se lo perdieron porque los que sí estuvimos ahí salimos con alegría mucha).

fin de la catarsis literaria.

SOBRE LA METAMORFOSIS KABBALÍSTICA

Ayer justo hablaba de cambios y esta mañana la Kabbalah describe algo cómo no compartir. Lo leo y me digo: mira, no estoy loca, voy bien, voy por buen camino. Aquí le va, ojalá le sirva a todo aquel que como víbora, cambia de piel.

Cambiar es aterrador. No hay manera de evitarlo. Cuando es real, duele y da miedo como nada. No puedes pretender que no es así. Pero cuando sales del otro lado del túnel, lo que originalmente se sentía mal da lugar a una versión de ti más fuerte, serena y clara.

LO QUE AHORA HAGO

Un lugar donde no conozco casi a nadie, excepto dos, tal vez tres personas. La mayoría usa ropa cómoda, camisetas, jeans, tenis, lap tops. Hay dos mesas largas, sillas muchas, red inalámbrica que no pide contraseña. Hay gente que se conoce y gente que no se conoce lo que sí es que hay gente que sabe de lo suyo (de lo que todas nosotras usamos por mero instinto, Mafaldas al fin). Si ustedes pudieran verme, mi lap da la pantalla de que soy así de que sé de lo que van a hablar pero en realidad observo.

No se los he dicho tengo un mes en plena metamorfosis (si así se le puede decir) tomé una decisión importante, es lo de menos, pero he comenzado a hacer cosas que antes no, que normalmente no, que yo creía que no. ¿Por qué? pues porque sí, porque mi casa da miedo de tan cómoda (y de tan pequeña), porque estaba un tanto cansada de que mi estado de ánimo dependiera de otros, del tiempo de otros, de las ganas de otros (suena a leperez pero lo juro que no es) (no es).

En el último mes he salido, platicado, bailado, jugado, reído, comido y escuchado a gente que no tiene nada que ver con lo que yo hago, lo que yo soy, lo que yo quiero y es simple y sencillamente: formidable.

Anyway, ya le corto aquí pues la charla sobre algo que probablemente no voy a entender está por iniciar.

SEMEN

Estábamos viendo Two and a half men. Bueno, lo estaba viendo yo, él llegó después de acople. Se acomodó a mi lado y me dijo: el niño del programa es muy chistoso. Le dije que sí. Comentamos algo más, luego llegaron los comerciales, aproveché para ir al baño (porque para eso son los comerciales) y cuando volví el capítulo ya había recomenzado, no me terminaba de sentar cuando me dijo: ¿Qué es semen?

Mi hijo me preguntó qué era el semen.

Cuando un pequeño sujeto hace una pregunta así, una tiene pocos minutos para preparar una buena respuesta. Lo primero que se me vino (ejem) a la mente fue decirle de qué se trataba de tal modo que no tuviera que extenderme en el cómo, el cuándo, el por qué, el para qué, el cada cuánto y el en dónde. Y no sólo por mojigata (que de seguro lo soy) sino porque todavía tengo grabada su cara de cuando le expliqué qué era una toalla.

Le dije: es un líquido que sólo producen los hombres.

Levantó las cejas entre asombrado, sorprendido y apenado y dijo: AH. En su respuesta pude ver implícitamente un AH, CLARO, pero no estoy segura.

Continuó viendo el programa un rato más y luego se salió a jugar con Üma y me dejó preguntándome a mí misma si mi respuesta a) había sido adecuada o b) sólo coincidía en algo que él ya sabía.

Es lo malo del semen, pues. Muchas preguntas, muchas responsabilidades y pocas respuestas.

(ninguna mascota resultó dañada en este post)

CALABACITAS

Rellenas de una deliciosa mezcla de arroz blanco, zanahoria picada, calabaza y queso parmesano. MMmmhh.

BAÑO CHAT

Yo supongo que no es ni bonito contarlo ni bonito hacerlo pero qué le voy a hacer.

Pónganse en círculo y hagan cara de algún grupo de anónimos (alcohólicos, neuróticos, comedores compulsivos, loquesea) (no importa que no sean ninguno de estos o que sean todos estos). Yo me levanto y les digo: Mi nombre es Sylvia y a mí me gusta platicar en el baño. Ustedes no entenderán y agregaré lo siguiente: cuando entro a bañarme o a ejem, algún otro quehacer, me da por platicar con quien está afuera. O bien, cuando alguien entra al baño siempre se me antoja una platiquita mientras la susodicha o susodicho están en el baño. Es inevitable, siempre me pasa igual. Es como suave.

No lo hago en baños públicos, de hecho tengo mis issues con los baños públicos, no me gusta tener a alguien al lado mío,separada sólo por una ligera pared. Yo hablo única y exclusivamete en baños caseros. Ah porque soy democrática, hablo en todos los baños siempre y cuando estén en una casa.

Hay gente que lee.

Hay gente que canta.

A mí me gusta platicar en el baño.

Luego por qué no agarro novios decentes.

RATATOUILLE

No sólo es una sopa.

No sólo es una película.

Ratatouille es como le digo de cariño a la que ha sido mi mejor amiga en los últimos casi ocho años.

Dice que últimamente yo la alimento. Le he dicho que ella me ha alimentado desde tiempo atrás. Gracias a ella pasé de usar sólo café y negro a otros colores, a otros tintes, a otros cortes, a otras decisiones.

A veces las prisas o la vida laboral nos absorben de tal modo que nos vemos poco pero cuando nos vemos: somos terremoto.

Este fin de semana es la prueba, desde el jueves nos autoasignamos pases para la diversión y estuvimos en una fiesta, en un concierto, en un bar, en una carneasada.

Y sí, fuimos terremoto.

COEUR DE PIRATE

de moi

pour toi.

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